Il suffit de bien peu de choses.

Une fleur en forme de calice,

une perle de rosée,

un soupçon de brise et un rayon de soleil.

La beauté se présente souvent comme une incidence

Elle se révèle sans être réclamée;

souvent incongrue.

Elle ne s'achète pas

ne se décrète  pas.

Elle met en évidence

autre chose que ce qui se voit.

On est là. Où pas.

Il s'agit d'être disponible, lorsqu'elle apparaît.

On peut tenter de la partager

du moins d'en partager l'idée que l'on s'en fait.

Nous ne pouvons qu'indiquer.

Jamais décider de ce que l'autre peut éprouver.

J'aime bien Comte Sponville.

J'y vois un philosophe modeste.

un compagnon accessible, ni trop bavard, ni trop silencieux.

Quelqu'un qui s'adresse à moi

tranquillement

sans emphase, qui suggère,

ne montre pas.

Pas de pornophilo chez lui.

Dans "le goût de vivre"

il y a beaucoup de questions sur la transmission, le passage.

Il  renvoie à l'opposition entre la culture occidentale

culture du but et la culture orientale, faite d'impermanence.

Le passage est plus important que l'image qui s'arrête.

Tout glisse.

J'y retrouve une métaphore dont j'abuse.

Celle du toboggan qui ne se remonte pas.

Il y apporte une touche de plus.

Si l'on ne consent pas, on est entraîné et c'est bien pire.

Ce jour là, je suis posé sur une digue.

Je regarde passer mon propre véhicule.

Sauf qu'à bord, ce n'est pas moi qui pilote.

Ce sont deux de mes enfants

qui tracent leur sillage nouveau 

sur ce qui est encore un peu mon véhicule.

Il y a autant de beauté que de nostalgie dans ce passage.

Cela me rappelle une mésaventure d'adolescent.

Me faisant dorer sur le gazon entourant une piscine

je vois passer ma motocylclette avec quelqu'un d'autre que moi au guidon.

Sensation étrange de dédoublement, de vol, de perte,

comme aujourd'hui dans la tiédeur de ce soir d'été

quand je suis du regard ce navire bien réglé

se passant de mes mains pour aller son chemin.

Photographier pour tuer le temps,

l'arrêter, le fixer dans un espace

délimité, un cadre.

Donner une forme à l'oubli ?

Peut-être.

Retrouver après coup l'éblouissement

de l'image saisie à un moment donné.

Ou que l'on croit avoir saisi.

Il y a toujours un écart.

Ce qui est montré n'est jamais vraiment ce qui est vu.

Toute photographie est donc ratée.

Peut-être est-ce cet espace vide, ce ratage

qui  pousse à photographier de nouveau. 

Ecrire serait alors une forme d'épreuve de rattrapage

d'écho, de prolongement de cette impression,

une manière de se demander après coup,

est-ce que cela a bien été ?

Tout aussi illisoire.

Les mots échouent aussi lamentablement que les images;

seul restent quelques galets anonymes posés sur un chemin.

Qui passe. Qui passe ?

"Ce n'est pas le temps qui passe assure

le philosophe, c'est nous qui passons".